"¿Cúantos mundos entran en el mundo? ¿Miles, billones? ¿Y cuántos
entran en cada uno de nosotros? ¿Cúantos somos al mismo tiempo? ¿Hasta
cuánto podemos soportar? No es filosofía. Es la pesadumbre (pesada
podredumbre) del mundo. Es cierta tristeza. Cierta bronca. Cierta
certidumbre de la injusticia, de la cruel incoherencia entre la comida
jugosa del cartel y el hambre de quien lo pega. Entre el regalo que mi
hijo recibirá el día del niño y el niño sin niñez mirando la vidriera de
la juguetería. ¿Cúanto verdaderamente sabemos de los otros mundos que
habitan este mundo?"
Esto lo escribí hace un año... y hace unos
minutos, mientras mi hijo se dormía, pensaba cuántos mundos caben en un
mundo, hasta dónde somos capaces de verlos, de analizar las intrincadas
redes que los unen y los hacen imprescindibles unos de otros.
Hoy el
mundo íntimo, ese que habita en el interior de cada uno, me pedía a
gritos ocuparme de lo importante, salir a la cancha con los mismo
jugadores con los que venía perdiendo por goleada para encarar
victorioso el segundo tiempo encontrando un juego propio y original. Y
ese mundito se vio atravezado por un deseo, también de ese mundo, de
cocinar algo rico con mi hijo para agasajar a algunos amigos mañana, y
se chocó con las rutinas del día y con el mundo del barrio y sus
recovecos; y con el mundo de los vecinos preocupados por las
dificultades eléctricas del edificio.
Y muy desde temprano ese mundo
interno se vió urgido por la indignación por un mundo más externo, el
mundo social de la violencia, de la aberración de la política más
reaccionaria, de todos los valores que siempre he odiado.
Y así se
fue entrelazando el día, tratando de encontrar el equilibrio entre lo
individual, lo paternal, lo social, lo político, lo visceral, lo
económico, lo rutinario...
Y cuando la cabeza parece estallar, me pregunto... ¿Cúantos
mundos entran en el mundo? ¿Miles, billones? ¿Y cuántos entran en cada
uno de nosotros? ¿Cúantos somos al mismo tiempo? ¿Hasta cuánto podemos
soportar?
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